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Una lacrima come una goccia sul vetro
Per ogni parola non detta
Né sussurata
Ma incisa nell'iride
Siamo i nostri stessi pazienti
Ma meno pazienti
I nostri stessi curanti
Ma meno curanti.
Camminiamo lungo i bordi di corpi Lungo i confini di anime
E ne osserviamo i limiti.
Ma finché non pioverà sul vetro
Non riusciremo a guardare
Il nostro margine
Riflesso.
È proprio nel limite
Che si cela
La vera umanità.
È nella malattia
Che si rivela
La nostra autenticità.
E allora
Se valesse la legge del più forte Accoglierò allegramente la mia sorte
Aprirò le porte
Delle mie fragilità
Spero tanto che un giorno pioverà.
